Mi angoli la schiena
in metrica e divini dettati
smussi la mia carne
in ninnolo selvatico
allacci in morso quel tuo verde sguardo
e mi fai stella, massiva di piacere
ogni delirante volta
in cui mi riluci.

Quante occasioni hai lasciate
nichelini di resto sul piatto offerto.
Quanti treni
ne ho fatti percorsi a sfiorarti
a scansarti sei abile
il predellino accogliente per te ingombrante.
Anche le mucche sono stufe
satolle al solo passaggio
e i boomerang, se lanciati tutti insieme
vanno contro natura, e non tornano sui loro passi.

Ho rabbia in barili
precari e sudati
insozzano ruggine e feritoie
in ogni mia base.
Condenso e sorrido
fino al prossimo invaso.

Sputo febbrile
influenza dal cielo
panni amidati al monossido
ossa trasudate di spifferi.
Pure se la porta è inchiavata
ogni corpo della città è un malanno
che non scarnifica mai
una roba sdentata che ti saluta
con la voce della vicina
quel frenulo tra quiete ed assenza
da recidere a gridare “questa è la mia vita”.
Da qui
piante trascurate
e linfa solo nei cadaveri.

Si cerca lo spazio tra carne e vena
il vuoto a perdere in bossoli di polvere medicamentosa
ci si occlude una narice per stare folli
e giù nel pozzo, a ingozzarsi
dell’ombra estrema data poco prima
quando una lama spana la vita
e l’occhio che muore cerca il suo dove.

Poggiata all’ascolto
mi canti l’amore
dissipo brividi
e l’acqua spuma.
Un palmo di squame
dipinge il soffitto
e riverbera.
Mentre piove il rubinetto
raccontami cos’è questo diluire
di tempo nelle ossa.

A lasciarti
un attimo impiegherebbe più che la sua voce
a convincerti. Indugerebbe
dove il ricordo si fa epistassi
e godrebbe a vederne la testa all’indietro
farsi morire col suo stesso sangue.
Indugerebbe
sul tremito delle mie cosce
per distinguere il piacere dal pianto
nel saperti per l’ultima volta.
A lasciarti in una bolla di vetro
metterebbe poco, in una bolla di vetro
che fa sempre stagione
e lì arrivarci con gli occhi
a sapere che pur nella sua neve
a mangiarti come pane, ci sarai.

La chiamano i fiori per diventare polpa
a imbellettare dita di succo opalescente,
la chiamano gli uomini tra i filari
perché ogni grappolo trovi tramonto in botte.
La chiama Natura
il sole indugia carezze.
Un silenzio.
Poi…Madre.

Vorrei correggerne la taglia
quella pecca di colore tra gli inguini pulsanti
quando maggio anelava fili d’erba
e ti ero di auspicio.
Fosti, ma solo in accenno
leccavo qualunque dove potesse darti un senso
fino a scoppiare
fino a smagliarmi in così tanti alvei
che il sangue tra-spirò.
Ora che ne osservo la pelle
balzi in mente come il profumo di cui sa una gruccia
un po’ di ferro un po’ di legno
pronto a combattere per la Storia, eccetto una.
Ti lascio in un angolo
nel cielo dei jeans
pronta a nuova stoffa, a com-baciarci.

Ti ho portata
nel dove che mi è culla
a cercarmi la pace dentro
quando la giornata è sguincia
per luna o per stagione.
Ti ho adagiata, rossa
sei quel tramonto che il mare non conosce
e che io non saprò mai
perchè vivi in ogni sottopelle
pure, in quello delle cose.
Pulsazione…oggetti che mi abbracciano
e scorro bambina, nel mio stesso sangue.
Pulsazione…
fino a quando i ricordi si giocheranno ai dadi il cuore?