Non ne esco, stavolta.
Perlomeno non viva.
Il DJ lì in alto
sckretcha sul pallottoliere
che ho finito le possibilità.
Mi appiglio
all’idea
di implodere in te.
O magari ibernarmi
nelle tue ossa,
provvisorio sarcofago.
Se però bari
e mi porti nel cuore
sarai tu a soccombere,
vittima
di un maldestro
esperimento
di criogenetica.
L’unica via di fuga?
Chiedere all’Architetto
una piccola
variante del prossimo progetto,
nascere senza
quel magma pulsante
nel petto.
Cosa rimane
del frastuono
di silenzi
che si intromettono
tra occhi sorridenti.
Cosa rimane
di te
nelle mie rughe di vita
se neppure
il mascara waterproof
ha resistito
al cotone abrasivo.
Cosa rimane
di due sere da sogno
se catapultate
nel reale
sono più sbagliate
della pece
sulle mie scarpe col tacco.
Cosa rimane
scendendo da questa altalena
se l’hai giocata
con i piedi
sempre in terra?
Solo fango sul cuore,
ecco cosa rimane.
Non vedo alternativa
al cauterizzare
le emozioni.
Danzare è una scrittura.
Qui
tra cielo e terra
il corpo è un tramite.
Mani e piedi
ambasciatori
di quanto male
può esserci in cielo
di quanto bene
c’è sulla terra.
La pioggia acida
sporca la pelle
di sudore amaro,
smuovo la terra
ed il fango che ho dentro,
evaporano fin lassù.
Danzare è una scrittura
infinita
come l’otto
che il pattinatore
intaglia sul ghiaccio.
E’ una sequenza non casuale
di alfabeto ancestrale
che mi cola nel derma
ed ancora più dentro.
Grimaldello sui generis
che forza
il mio DNA.
Sembro una moderna
Madonna,
braccia forti
ed aureola in terra.
Siamo un’originale
Pietà.
Il plagio, al massimo,
vive nei muscoli
scolpiti dalla fatica.
Protagonisti
a breve conservazione
di un presepe scaduto.
In un attimo
il tuo braccio
cambia la scena;
aliti sulle mie spalle
le vesti della Maddalena.
Bagnate
del tuo sudore
privo di ogni freno.
Sembra una partita a carte
imperitura.
Tra sacro e profano
nessuno dei due
fa mai scopa,
nessuno dei due
ha voglia di tornare a casa
con la certezza di sè.
Come faccio
se ad ogni incontro
dai il nome dell’addio?
Come faccio
se, affamato d’amore
stipi
il mio cuore
come una dispensa.
Dentro
foglie secche
ghiaccio
gramigna
sabbia,
scatolame
per ogni stagione.
Come faccio
se ho il cuore
crocefisso
di spilli,
nota distonica
nella partitura natalizia?
Aspetto che soffi
su questo caos di crune
e con quel briciolo
di divinità
che ti rimane
le spazzi via.
Regalami
la danza
delle spore di soffioni.