Ti arriverà il rosso in gola
l’arsura di me a gambe accavallate
su quella sedia che si dissolve
fra i titoli di coda.
Arriverai
quando leccherò le briciole della festa
dalla tovaglia sporca di vino
e mi troverai nuda, in diluito affanno
sotto le pieghe del bicchiere.
Proverai a toccarmi
con quell’indole per cui ti ho amato.
Ma vestirai il vento.