Di sbieco alla vita

È solo pelle
di una vernice diversa
quella che scricchiola, fa esitare il ramo
in una sospesa solitudine.
Dall’aria ad altro legno
è solo riccioli di cielo
quel moto curvilineo di scaldare l’azzurro
finire a sedere di sbieco alla vita
e a gambe conserte abbellirsi per la morte.