Uno sfrido di vento
quel passo di passaggio
tra l’arrivo e la partenza
una roccia profonda nel torrente
che la sfiori ma non ci attracchi.
Nei frattali degli occhi
si decuplica il pasto della delusione
le tue ricette con poco sapore
e un servizio di piatti senza smalto.
Saremmo potuti vivere della mia sola bocca
denti per la luce
labbra come un letto
gola per i peccati.
Ma si sa, io sono materiale di risulta
e mai il risultato.